Sin identidad
Nostálgicos, trasnochados, oscuros
negadores, inventores, silentes
fantasmas, ilusos, vacíos
solos
a la espera
agazapados
ajenos, tristes, perdidos
olvidados y recordados.
Los brujos del viejo conjuro
los peregrinos del camino gris
los extraviados
Pero,
no admiten descuidos
siguen aguardando con paciencia bíblica
permanecen en sus refugios enviando mensajes
envenenando el aire pequeño que les queda.
Existen
están ahí
cerca y escondidos
Piensan, elucubran
intentan renovar la fórmula , la alquimia.
La pócima hierve en un caldero tiznado
a veces percibo sus hedores
a veces siento miedo
siempre emerge del barro
ese barro que no lavaron.
Ése que deja el temporal.
Marta Mazzilli |