el viejo taller

Haciendo historia:

¿Se acuerdan cuando se podía?

Cuando ser chico en una localidad del Gran Buenos Aires tenía gusto a libertad, sabor a independencia que crecía…eso…Monte Grande, mi ciudad-pueblo , era eso. Un lugar en el que se podía .

( Hasta cuando escribí este retazo de la memoria, hace alrededor  de veinte años…también se podía )

A pie y a piano

Es otoño casi invierno en mi ciudad.

Mientras piso en arrebato juguetón las  hojas secas, el ruidito crujiente y tentador me hace pequeña, niña otra vez.

…”Y tengo que ir a las clases de piano, en la cortada, al lado de la vía”.

Es martes y hay feria.

Me gusta ir caminando en zig-zag hasta la estación porque las cuadras se hacen más cortas; tengo suerte, hay señoras que no barren la vereda en mayo. Cada vez que salto sobre las hojas de plátano o le doy un puntapié a las bolillitas, pesan menos los libros grandotes ( llenos de escalas que no me gusta ejercitar ).El corazón me late rápido cuando cruzo la vía abandonada, siempre pienso que un tren fantasma sin partida y sin destino puede aparecer. Trepo al primer andén. Miro las revistas de chistes del kiosco…y me vuelvo atleta…equilibrista o artista en las escaleras del terraplén. Todos los días cambio el paso. A veces las bajo de a dos y las subo de a tres, ¡como gigante!. Otras mañanas, las bajo despacio y las subo corriendo y ni qué pensar cuando decido hacerlo todo avanzando con el pie derecho.

La boca del túnel se termina y aunque de vueltas hasta marearme, sé que estoy cerca de las frutas o del pescado, de los cubanitos o de las garrapiñadas.

Los martes hay feria.

Faltan tres cuadras para llegar a la casa de la señora Lizzié Vicondoa de Simonetti.

Me detengo en el puesto de las cintas y las puntillas, pregunto cuánto cuesta todo lo que no voy a comprar.

¡Las manzanas huelen a verano en mayo!.

La gente, los changuitos, los gritos con versitos y gracias de los vendedores me divierten tanto o más que el corzo de febrero.

Camino por el medio de la calle aunque choquen conmigo, porque quedo parada ante lo que me asombra. Sin apuro, sin tiempo.

Deseo permanecer en el circo de gorras blancas y naranjas pero sigo caminando.

Arribo a la casona. Mis brazos lo agradecen: ¡son tan pesados los libros de piano! La profesora me recibe con su sonrisa almidonada, roja…con olor a perfume, o a lavanda.

Los martes, escalas.

Coloca un reloj arriba del piano, me dijo cuantas veces quiere escuchar desde la otra habitación cada uno de los pentagramas de cada libro, me acaricia la cabeza y se va.

En el comedor de roble oscuro es invierno y hace frío…

Un nudito en la garganta guarda las ganas de pasear entre hojas secas y manzanas hasta que el sol diga basta.

Marta Mazzilli