Marta Mazzilli
Docente antes que escritora y ambas unidas en la palabra que se dice, que se escucha, que se narra, que se inventa.Lectora compulsiva y reflexiva.Editada. Premiada. Considerada...pero, la mujer es la que se impone y la que observa para que fluyan los otros roles y desempeños.¿Por qué "El viejo taller"??, pues porque llevo diez y nueve años coordinando el código ajeno, el estímulo, el truco de mentir en el papel o ese otro de disfrazar verdades en el poema.Mucho tiempo alimentando la creatividad de los que, cuando crecen y superan cualquier propuesta mía, me hacen sentir que todo valió la pena.¡Es que la docente muchas veces le ganó a la escritora! La mujer a la docente...la mamá a todas ellas.y hoy, que soy abuela, nuevamente la vida me regala la oportunidad de volver al inicio en una suerte de espiral que gira, gira, dejando en cada ronda otras palabras que se dicen y me dice, que escucho y escucha, que narro y que miento-cuento.Los caminos parecen rectos pero dibujan círculos,luego regresan cargados de experiencias al mejor de los principios.
En este espacio quiero hacer lo que mejor me sale: jugar. Te invito. Los/las invito.
M.M
31/05/11 | 03:31: SARA VELTRI dice:
SOY ORGULLOSAMENTE MAESTRA JARDINERA. ME ACABO DE RETIRAR DEL SISTEMA CON 57 AÑOS. QUIERO DECIR A TODAS LAS NIÑAS QUE COMIENZAN LA TAREA, QUE ES UNA CARRERA DE SUMA RESPONSABILIDAD, NO SOLO PEDAGOGICA, SINO TAMBIEN SOCIAL.
VOLVERIA A ELEGIR LA CARRERA POR TODAS LAS SATISFACCIONES RECIBIDAS.
TRABAJEN CON ALEGRIA, CON RESPONSABILIDAD, CON AMOR. DEN AMOR A ESOS NIÑOS Y ELLOS LO DEVOLVERAN CON CRECES.
ASI LO HICE YO EN LA ESC. 14DE.13. Y JMNª6D.E.5ª CASA CUNA.
GRACIAS A MIS NIÑOS POR HACERME TAN FELLIZ EN MI CARRERA DOCENTE.
27/05/11 | 16:29: AliciaF2 dice:
Marta en ese cortito poema dejas impresas tantas cosas bellas de la vida ( adoras la paz del mar)lo cual comparto, fluye en tus poemas. Felicitaciones y el deseo que sea corta tu ausencia y pronta tu mejoria. Besos . Alicia /Luz de Luna/
08/05/11 | 22:14: Edgardo Donato Díaz - Mariposas Azules dice:
Bello, amiga, muy bello. La playa y ese infinito encanto que la envuelve, por ser el misterioso límite que ha señalado el comienzo y el fin de tantas cosas. Un buen lugar, para la reflexión del peregrino. Me encantó. Mi abrazo, con el respetuoso afecto de siempre.
Esta obra está dedicada a la inserción de la Argentina en la posmodernidad. Trata, ... Ampliar
$ 25.00
el viejo taller
En este blog se difundirán textos de Marta Mazzilli y de los integrantes del Taller literario que coordina, previa autorización y/o registro.
Habrá propuestas de trabajo interactivo y enlaces con las otras caras del arte.
Comunicación con los visitantes y novedades...sobre todo de la zona sur del Gran Buenos Aires.
Toda opinión es bienvenida.
En el espacio en que hoy funciona un cine con sus claroscuros, el olor a golosina y a pochoclo…los pasos quietos y la pisada suave sobre la alfombra …mañana, por x razones, habrá un salón de mega-eventos…pintado en tonos pastel…con música electrónica y cabina, con arañas de bronce y apliques, y perfumes de magnolias en los baños nuevos..
La misma dirección…el mismo metraje…la misma altura en los techos.
Pero todo ha cambiado…por eso hablo de escenarios.
Las propuestas jugarán con el “donde” de esas obras que trascendieron los años…los siglos en la pluma de escritores memorables.
Primera entrega
“….callejas oscuras y claras, casa y torre, campanadas de reloj y rostros humanos, habitaciones llenas de acogedor y cálido bienestar, habitaciones llenas de misterio y profundo miedo a los fantasmas. Olores a cálida intimidad, a conejos y a criadas, a remedios caseros y a fruta seca.”
Demian
Hermann Hesse
La idea es cubrir ese escenario con una historia, o con sensaciones, o volar…o…
Si te sirve de algo,la pregunta de hoy:
¿¿¿Qué hacías en ese lugar?????
Si se te ocurre un poema, un microcuento, un hayku, una frase al azar…subila.
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La ciudad se divide sin lìmites.Suena el carriyòn de la antigua Iglesia.Esa noche noche se servirà la mesa en la nueva torre construìda con vista al mar.Y los visitantes no conoceran el rostro del labrador que cultiva los frutos.
Martita gracias por tus empujones, cómo ayudan! Te pido prestado el texto para levantarlo en mi blog, se me antoja verlo editado, realmente me gustó el desafío y el resultado final... modestia aparte, jaja! Pero te considero "mi socia". Gracias. Vi.
Callejas oscuras y claras rodean la casa vieja, como guardando la torre de alguna noble doncella. Las campanadas del lejano reloj me llevan a ese tiempo, casi sonriéndoles a esos rostros amados, reflejos humanos de aquello que fue./Recorrí las habitaciones en gasas volátiles de un verano acogedor y cálido, pleno de figuras llenas que producían bienestar. Del otro lado del corredorla abuela entonaba himnos que invadían las habitaciones con todo el misterio de su voz en ese canto profundo que exorcizaba con su encanto al miedo y todos los fantasmas que una niña de siete años aún no sabe controlar./ Mis ojos se aferraron a la alcoba principal y a sus satenes, sus panas, sus tapices encendidos y que aún guardaban en sus telas olores a cálida intimidad./ Al final de la escalera se abrió la gran arcada por donde se apreciaba un comedor espléndido y más allá, la cocina, donde la criada comenzaba a guisar sus conejos a eso de las ocho. Alacenas y anaqueles añoso guardaban secretos en sus vientres de roble: ungüentos y jarabes, aceites almendrados, mentolados, alcanforados y linimentos, porque cada mal tenía para sí su propio remedio, según el abuelo./ Saliendo de la casa al fresco, el sauce acariciaba los ritos caseros: el mate, el cigarro y el cuento, bajo su melena verde peinada a viento.//
- ¿En qué pensás Amalia?// - ¿Qué?// -¿Qué te pasa?// Nada Clarita... nada...// ¿Querés una fruta seca?// -No.// Mi hermana pequeña no sabía nada de todo aquello, recién salida de la panza, pobre ángel ignorante y venturoso!./// No recuerda el día en que lo abatieron// por llevar buen nombre, por ser hombre recto// el abuelo, el sauce, gimieron a un tiempo.// Y entre las polleras encontré consuelo// mientras que unas manos cortaron mi aliento:// -No hable mi niña, no grite ni llore!-// Pobre la criada llamada Dolores!// La abuela caída sobre la escalera// ya no la escuchaba// respiraba apenas// Su voz silenciada, pobre almita buena!// en baño de sangre tiñiendo la ausencia.// Los hombres se fueron como aparecieron,// sombras despiadadas, todo oscurecieron!// La casa de magia fue casa de pena,// sin cuento de abuelo, sin canto de abuela,// sin sauce peinado, sin voz que consuela...// Niñez de fantasmas que aún me desvelan.
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